el fondo del vaso

Hoy no tengo nada interesante de qué escribir. Los recuerdos que me obligan a continuar la “Ultima cita a las 4 am” – ya no sé en que parte estoy – hacen cada vez más mella en mi pensamiento.

Estoy en la oficina. Como siempre, llegué temprano y no había nadie. ¿Cómo es posible eso? Es porque aquí en Perú, al parecer, la puntualidad es un defecto que debe ser erradicado. Pero bueno… somos pocos que aún mantenemos esa costumbre. En fin. Ya se me pasará.

Me siento algo solo en esta oficina. Grande. Llena de computadoras que no funcionan. El teléfono para abrir la puerta está sonando. ¿O creo que es el teléfono? Ya va por su cuarto “ring”. Debe ser el teléfono. No sé quien será.

Nuestra oficina de redacción queda dentro de una ONG que creo que es feminista. No se. Pero en el teléfono era una tal Margarita. Ahora la secretaria habla con ella de una tal Delia. ¿Quiénes serán? Personajes nuevos a esta pequeña e insensata historia.

Estoy aburrido. No hay nada que hacer. Por aburrimiento estoy escribiendo en mi blog. No quiero pensar hoy en Paula ni en su última llamada. Aunque pronto llegará la parte V. Tengo que editarla, porque si no la señora me va a meter un kechi y… ¡ay de mi!

¿Por qué las mujeres pueden ser tan inseguras a veces? Digo. Es algo que ya pasó hace ya más de dos años, creo. Ya ni llevo la cuenta. Y si lo dije antes, fue una aproximación. Pero, no tengo nada que hacer. Cuando estoy solo pienso en ella. En mi flaca, no en Paula. ¡Que se te quede bien grabado en la cabeza!
Eso me lo digo a mi mismo. No mentira. ¿Estoy diciendo incongruencias?

Si.

Debo tener mi dosis de estupidez por lo menos una vez a la semana para no despegar y desconectarme de este mundo mediocre que me rodea. No lo tomen a mal, pero … ¡hay tanto por hacer y la gente sólo ve tv!

Si. Yo también debería estar trabajando ahora, en vez de escribir lo primero que se me viene a la cabeza. Pero, ya acabé lo que se me encomendó. No sé dónde más buscar fotos de Paco Igartua. Y ya me las van a entregar. Ahora llego a la oficina y encuentro que ya han escaneado fotos. ¿Me estarán
tonteando otra vez?

A veces, soy sincero, odio el periodismo. Odio la informalidad. Trabajo acá más de un mes y no hemos hablado ni mierda de un contrato. Creo que me han visto la cara de estúpido… o confunden con estupidez mi buena voluntad.

En fin. Soy esclavo. Soy galeonero de esta maquinaria que te entrega noticias todos los días. Yo sufro para que tu te informes. Qué ironías…

Debo dejar ya de escribir… y pensar en cosas más importantes.

….

….

Odio a los Estados Unidos.

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